Dicen que daba todo.

Y ya no lo haría, si no es por algo imposible.

La Canción Más Hermosa del Mundo - Joaquín Sabina

Yo tenía un botón sin ojal, un gusano de seda,
medio par de zapatos de clown y un alma en almoneda,
una hispano olivetti con caries, un tren con retraso,
un carné del Atleti, una cara de culo de vaso,

un colegio de pago, un compás, una mesa camilla,
una nuez, o bocado de Adán, menos una costilla,
una bici diabética, un cúmulo, un cirro, un strato,
un camello del rey Baltasar, una gata sin gato,

mi Annie Hall, mi Gioconda, mi Wendy, las damas primero,
mi Cantinflas, mi Bola de Nieve, mis tres Mosqueteros,
mi Tintín, mi yo-yo, mi azulete, mi siete de copas,
el zaguán donde te desnudé sin quitarte la ropa.

Mi escondite, mi clave de sol, mi reloj de pulsera,
una lámpara de Alí Babá dentro de una chistera,
no sabía que la primavera duraba un segundo,
yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.

Les presento a mi abuelo bastardo, a mi esposa soltera,
al padrino que me apadrinó en la legión extranjera,
a mi hermano gemelo, patrón de la merca ambulante,
a Simbad el marino que tuvo un sobrino cantante,

al putón de mi prima Carlota y su perro salchicha,
a mi chupa de cota de mallas contra la desdicha,
mariposas que cazan en sueños los niños con granos
cuando sueñan que abrazan a Venus de Milo sin manos.

Me libré de los tontos por ciento, del cuento del bisnes,
dando clases en una academia de cantos de cisne,
con Simón de Cirene hice un tour por el monte Calvario,
¿qué harías tú si Adelita se fuera con un comisario?

Frente al cabo de poca esperanza arrié mi bandera,
si me pierdo de vista esperadme en la lista de espera,
heredé una botella de ron de un clochard moribundo,
olvidé la lección a la vuelta de un coma profundo.

Nunca pude cantar de un tirón
la canción de las babas del mar, del relámpago en vena,
de las lágrimas para llorar cuando valga la pena,
de la página encinta en el vientre de un bloc trotamundos,
de la gota de tinta en el himno de los iracundos.

Yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.

Me rindo.

Y no sé que escribir.
Ya todo se fue a la mierda.
Ya las posibilidades de que yo sea compatible con alguien, son nulas.
Pues quien carece de tierra no sabe caer.

No importa, ya nadie puede coger ésta mano.
Por que esto no es soledad.
Esto es el jarabe que yo siempre he dado, el dar soledad.
Y morir en manos de la desesperanza.

El Decir nada, cuando aparentan preocupación.
El decir no te preocupes, cuando uno quiere un abraso.
El querer besar por que así lo sientes.
El pedir cariño a lo inexistente.

Y no sé que escribir, mas quedan palabras sueltas.
Y no sé que alegar si ya todo es casi perfecto
Tampoco sé que pedir, si lo tengo todo.
Pues soy un Alien, con tu misma anatomía.

Ya que realmente no sé hablar.
Solo sé decir palabras que no paran de hablar de lo mismo.
De una soledad inventada, para justificar la soledad interna.
Me cagaste..

No mover de ahí..

Y si pudiese sentir, lo haría sin dudarlo.
Por que hay un músculo que suele desgarrarce con pocas palabras.
Que llora sangre, no por lo bendecido que ha sido; llora sangre por que no hubo quien le reze.
Mientras que sus oidos odiados por quien se odia a si; quedaban lentamente deformados, para no escuchar más.

Y mis lágrimas nunca caerán; para no revlasar éste lago de juventud y confusión.
Por que lo perfecto no se ve hasta que falta.
Y se pierden las piedras más hermosas en sortijas a suerte de artesano.

Por que es acostumbrarse a estar solo, y preferir quedarse ahí con esas heridas que al mover, o tan solo verlas; arden como si se quemaran por si solas.