Cualquier día de estos.

Tengo estrategas armados para encontrarte desarmada. Ideas muertas todas las noches cubren la posibilidad de pensarte encantada. Cloacas sucias mis neuronas, la sensación de extrañarte es ojear algunos libros y murmurar maldiciones para quien yace al lado pensando en familia. Me sentías ícono desertor del buen amar y del pasto helado, la sonrisa era destino más lejos que mis ojos y los labios para excitar el honor.

¿Cuántos cuentos cumples cada corto día?
Mejor escribir lo que la nieve nunca logró quemar e imaginar en los sueños como caen los cuchillos del metro. Que somos menores peleadores y éramos titanes acorralados.

Tacto táctico textil.

Generosas manos que no aprietan, no seducen al convencimiento. Culposas manos acarician manos desinteresadas, manos distraídas comprometen a los dedos a navegar por tus brazos quietos.

Gemidos perturbados despedías en el patio, cumpliendo condena para el recuerdo de mí.