Knock knock my heart.

Me enseñaron que para leer las cartas tenía que no cruzar las piernas, que mi corazón se levanta y mi voz habla a la vez. Que muerte más dulce, que empatía la nuestra, y el horror del futuro. Se fueron al piso todas las aves que murmuraban el cielo nublado y el rayo detonador de mi frustración, de quemar las naves, de odiar el empeño mío. Como sinsentido siempre.

Estoy colapsando sin haber entrado nunca. Quedé ahí. Máscaras.

Estoy sinsentido.

Sin sentir.

Sin querer.

Sin odiar.

Feliz.

Nombres en Juego..

Puede que alguna vez me muera en la cruz, de tan solo morderme la lengua todos los días. Que el trauco me trae pescado fresco a mi árbol todas las noches, que la Pincoya -amada mía - se desvista frente a mis recuerdos todas las horas. Llena eras de gracia.. Fuente de lágrimas y flecha carnívora.

Cuando pensaba en colocarle nombre a mis sentimientos, me detengo a recoger las piedras que mi sentido de realidad hace tiempo me lanzaba. Éste ya rendido no me quiere dejar pasar. Sé que acabaremos siendo enemigos, y que el entorno se volverá gris, cuando se caiga la muralla que me pintaste multicolor.

No pinto bien y esto me hace no escribir como tal..

te traicionaré.

Me acuerdo de nunca más.

Recopilé una sesión de recuerdos oscuros que alguna vez me hicieron llorar, sentir. Que el pasado se come como pan cada día. Y el frío me renombra la voz del altercado, que dio vueltas mi corazón, como le gusta al estómago digerir mis presas. Lo natural se envuelve en plástico me dijo un sentido moderno, que se podría creer el cuento cada día más. Empezar a sentir sus versos de odio, de indiferencia y de eterno olvido a mi rostro.

Suplementos de inciertos venían al nacer, que rabia me da. Poetas malditos me gustaría invocar, y estremecer el fuego, la combustión innata que me regaló el plástico. Lenguas anchas, bocas grandes de sonrisas ciertas y de sueños imposibles, mas quedo yo que quiero cumplir su sueño. Volver a tocar el cielo como muchos dicen; yo solo quiero sentir la tierra en mis pies, el viento en mis manos y mi crueldad muerta por su ingenua desesperación.

Pobre escritor muerto de frío, que la iluminación es tan de plástico como su visión.

Cold Coffee

Sin estragos y sin circunstancias, todo tan calmado y con sueño. Sin sueños de nadie, mochila llena y de un corazón de emoción dudosa. Lleno de nada, y tan tramposamente vuelto en mi mismo. Ahí se quedaron las reglas del juego que quiero jugar; que alguien empiece la partida que me quedo atrás. Que muero de envidia cuando vuelves de tu lugar, que tan mierda puedo ser. Maldito corazón, volver a taparte nuevamente. O un tanto de masoquismo, de querer por lo menos un dolor; o eso es lo que realmente no quiero. pfff... Se han vuelto las ganas de saltar al vacío del cielo y comprometer mi cerebro que ya muerto lo quiero ver, o de a poco lo voy asesinando como película dramática. Sepia, mi momento de mierda.

Suelo encontrar el café frío, se enfría siempre mas da encontrarte, mas muero por conocer-té.

patético.

1200 mg/día.

i miss/love you, but i haven't met you yet.

Y suena siempre. ♥

No soy poeta.

Suelo entender a las cobras en éste espacio blanco, con un margen para escribir de aproximadamente el 60% de lo largo la pantalla. Se hunden las nubes.. Suelo tiritar y mi pieza, con mi rincón favorito está cubierto en humo de tabaco, con ese papel que se encuentra en las biblias. Pensar que mi padre alguna vez para hacerme dormir, a falta de libros para niños, me leyó el génesis. Entonces suelo comprender, a veces que el mate no me mantiene despierto, si no es la combustión de mis sentires y pensares. Que como hoy que más que nunca me aplauden, mi risa enfoca a mis dedos a escribir lo que estoy escribiendo.

¿Qué haré? si ahora más que nunca se está marcando la meta al final del camino, vida.

Relámpagos, cierro mi ventana, el humo me está intoxicando, el mate ya perdió su esencia y la cama desordenada se ríe de mí. Mochila, mierda ! tengo que vivir..

Las pilas no están cargadas y la cámara demanda pensión alimenticia.. La lavadora.. La lavadora nuevamente está llorando, por que su vida ya ha dado más de 360º y no pienso terminar con ella.

Otro cigarro.. Me gusta dormir, pero no de noche, se termina el día. Aplausos...