Solo creo poder poder.

Esto pasa dos o tres veces al día cuando guiñan el ojo, y crees ver un tiesto de sangre a tus espaldas, pero no sé si será la canción que tocabas mientras soñaba. Y me piden los astros y mi destino, que converse contigo, que toque tu pelo y te diga lo infinito, lo abstracto que siempre -quizás- seas para mí. Que el viento crece a distancia cuando creo tocarte, pero de pronto todo se reduce a molidos de pastillas y sólidos necios. Sí, te tengo que hablar, preguntarte de donde nace el viento, hablarte del mar que me rodea cuando sueño, dibujarte como muñeca y reirnos de la estupidez atascada en esos pupitres, asientos y mesas de colegio.

Por que aunque seas mi pesadilla, me encanta soñarte.

mi vida para amarte.