Dolor de cabeza

No fui yo quién gritó con el teléfono en la mano, no fui yo quien desobedeció el transcurso de la historia.
Soy yo quien contestó y comenzó a regar.

No soy yo el transplante de una obra a medio hacer. No completé el crucero abierto, no tomo ajeno lo mío y lo tuyo se polimeriza con la ventana. Son tus ojos y tú entendimiento

No seré yo quien cruce los dedos, no quiero empeorar. Tanta negación se comió los libros y los libros ardieron junto al plástico que los mantuvo cerrados. Yo no leeré

Completamente el ciclo se devuelve a llorar. El viento no es viento si no suena entre tus oídos mi exclamación. Mis gritos son de papel, tus papeles los leí yo, yo todo recuerdo lo invento y lo transgredo. Lo cómico y lo cerrado van por tu cuenta. Las muecas al pagar, la maquinita que evalúa tu capital, el triunfo de ésta conquista y los carnavales venideros son de los dos y tal vez de los tres.

Llego gritándome al oído que me duele la cabeza. Qué mierda el sistema que parí, qué tonto sonó el tener otro título. Hijo de la masturbación, conoces el sentido.