Una masa fría
El dolor la esculpe
Sin sangre
La esculpe y se deforma
La materia pierde su brillo
Me corresponde conversar
Se mantiene quieta
Pero va a doler
Despertar el objeto, sin sangre
El dolor vuelve a esculpir
Esa masa impronunciable
Una idea nómade
De espíritu escamoso
No me corresponde hacer un molde
Enfriar el cuerpo y acostarlo
Que el pronunciamiento y su peso coincidan
Es un resquemor de los fuegos
Cualquiera que sea la duda, la afirmación
Un sentimiento polillezco
Afirmo en mi pared y firmo con la cabeza
Mantener el orden
Concentrar la vista
No visitar, mucho menos tocar la puerta
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